A una alondra.

La tardecita pálida y purpúrea, en torno
de tu vuelo se funde:
como estrella del cielo,
al ser día, invisible
eres tú, pero escucho tu voz dulce y aguda,
            
fina como las flechas
de la esfera de plata,
cuya viva luz mengua
en la blanca alborada,
y ya, sin verla apenas, lejana la sentimos.

(...)

   Percy Shelley.

http://www.youtube.com/watch?v=vaAkw1QNo18

COLORATURA


 Él es,

        Una niña en mi cintura,
        un arcoiris en mis labios,
        una pluma de marfil clavada en el sudor de mi nuca.
        ¡Una trompa empapando las flores del jardín invernal en junio!
Verano de Mendelssohn a orillas del silencio ...
  
Eco interno responde: _ Él es tú , cuando te pienso.

 La luciérnada inspirada bajo el traje de la luna ...
       En mí el color del aire,
       de las palabras y sus días.
       Del río nocturno, los sueños
        y de la oquedad del universo sus notas

Eco interno : _ Él es el canto,
                       Él es tú, cuando te pienso.


      

Tengo el silecio bethoveniano aguardando en cada rincón de mis átomos;  se me ''enconjen'', no por el pensamiento mío, sino por la sensación de sentir , por la sonrisa de plenitud ante un mundo completamente   externo, diferente y ajeno al  propio y por segundos incorporado a mí, como los momentos de tierna compasión en que los infiernos dejan de ser los otros y es el tuyo propio el que se ve apagado por el agua serena de toda la lluvia del Universo.

                                                                

Cántaro de música que  llueve sobre tierra seca

en días de ruido.

Azul.

Blanco pájaro azulado que resquebraja el cielo sin aliento,

                colmando de recuerdos el olvido.                 

Pasiones suenan en el cántaro, y al son del compás

se atenúa la efímera canción

Solitaria, Tierra, te quedas

bajo la tempestad del calderón.

Amor.

Cántaro en días de ruido.

 Te encontré ; cruzabas mi calle como lluvia derramada sobre un túmulo de piedra con la marca que dejan el pecho herido y la conciencia clara.
Allí  donde mis ojos no te alcanzan pájaro de invierno, tú te posas , sereno siempre, sobre la barandilla de mis sueños.

De literaturas productivas y humanos insatisfechos.

De los momentos de hastío, de la negritud de desgracias, tediatos varios y elementos tristes que nuestro mundo feliz tanto parece despreciar es de donde se han escrito las mejores estrofas y compuesto las más excelsas melodías de la modernidad.
Racionalizar estos elementos que constituyen la parte sombría , darles una pincelada de lógica sintáctica a lo que se escupe en los momentos en donde somos lo honesto, el yo íntegro silencioso, sin más música que el latido cerebral de la conciencia, es tal vez la construcción más difícil de lograr.

Luces de otoño.

     Fue hace unos días, mucho antes de llover, que en la ciudad del jazmín el otoño se vistió de gala.
   El pálpito de explosiones de luz y la majestuosidad de las nubes sublimó el aroma entre el corazón de los esquejes
Todos los minutos son ahora, tardes amarillas de café  insertas en una  imperceptible quietud temporal.

http://www.youtube.com/watch?NR=1&v=LtiIpIJ5J2Q