El amor, cadencia sin armonía;
polifonía estridente mientras dura la melodía.
Silencio inesperado.
Silencio.

Y era clara y oscura la noche en la que al fin te encontré

naufragando entre  recuerdos olvidados, como si te conociera de antes, Amor.

Clara y oscura, la duda, la sonrisa, la cabellera sobre mis ojos,

el roce de tus dedos, Amor, mar que se tragó mi insomnio...

Habrá acaso algún espacio donde retener el tiempo, fotografiar el aroma,

arpegiar tu piel como si no hubiera otra melodía más que la de tu cuerpo

¡Amor, sólo!

Hoy me he despertado enamorada, tal vez porque me había acostado de la misma manera, con los pies juntos y el corazón parado.

Pensé en ti, pensé en que te había conocido al fin, y sentí que mi pecho se ensanchaba  con cada pensamiento, como si cada átomo de tu rostro ocupará gran espacio en mis pulmones.

            An die Musik 

Du holde Kunst, in wieviel grauen Stunden,

Wo mich des Lebens wilder kreis umstrickt,
Hast du mein Herz zu warmer Lieb entzunden,
Hast mich in eine beßre Welt entrückt!

Oft hat ein Seufzer, deiner Harf' entflossen,
Ein süßer, heiliger Akkord von dir
Den Himmel beßrer Zeiten mir erschlossen,
Du holde Kunst, ich danke dir dafür!

                                                 Friedrich von Schober (1796-1882)

A la Música 

¡Oh sagrado arte, cuántas veces maldito!

Mientras arrojado al desenfreno de la vida,

tú has prendido el fuego del amor de mi corazón de nuevo.

¡Para transportarme a un mundo mejor!

Tantas veces se escapó un suspiro de tu arpa,

un acorde tuyo, sagrado y lleno de gozo,

un destello elevado de otros tiempos mejores en el cielo.

¡Tú sagrado arte, a ti mis gracias por esto!

                                                              Traducción: Ínsaf Larrud 

                                             

Hay cosas que entristecen; cosas bellas que te llenan de tristeza.
No se sabe exactamente cómo ocurre, y si es por lo efímero de su presente, o porque la mirada no puede trascender la cosa en sí, integrarse en ella, hacerla suya...
La observas nítida durante los dos segundos que dura la catarsis, para verla alejarse primero, y desaparecer después.
La felicidad es una consonancia imperfecta, un intervalo menor entre una fusa y un silencio.

Sabes que aquel rincón al lado de la ventana, bajo ese cielo, el de octubre, no sería el mismo cielo si no fuera domingo por la tarde.
El silencio de las calles que hace a los domingos ser domingo va imponiéndose a través de los cristales hasta formar parte del cuarto de octubre, te atraviesa, año tras año, sin que apenas te percates de lo mucho que te encanta, de lo feliz que te hace. Y hoy te detienes a contemplar, al fin, cómo basta que sea octubre, y domingo, para que una tarde luzca así de bella.

Leyendo una cosa hace un momento, me he dado cuenta de que relaciono poetas y colores, cosa que sólo me ocurría con los días de la semana, los meses y algunos números.

Porque Machado es naranja, naranja fuerte, como si el sol no se fuera a poner nunca en el horizonte, y Juan Ramón...Juan Ramón es indiscutiblemente azul, muy azul, con manchas  blancas, como el mar. Unamuno, de quien estaba leyendo unos versos, me parece amarillo, pero amarillo viejo, como el papel antiguo. Cada vez que leo algo de él, sea poesía o prosa, se me llenan los ojos de amarillo. Es un sensación que invito a experimentar, relaja muchísimo.

LXXXVIII - Rima descriptiva

Es a la sombra del silencio santo

bajo el silencio de la sombra augusta,

lánguidamente va volando el canto

de una campana sobre la robusta

rocosa serranía a la que el llanto

reviste de las nubes; en la adusta

cima la tierra ciñe el negro manto

que cuando muere el sol al pecho ajusta.

En la sombra la lluvia se diluye

y en el silencio el son de la campana,

nocturno el río de las horas fluye

desde su manantial, que es el mañana

eterno, y en sus negras aguas huye

aquella mi ilusión harto temprana.

Miguel de Unamuno.